A la fin de l'hiver

Résumé : 

ATTENTION À QUI VOUS OUVREZ VOTRE PORTE...
Alors que l’hiver touche à sa fin, l’inspectrice Hanna Ahlander est alertée par une femme : la mort de son père, un homme certes fragile, lui semble suspecte. Bientôt, un décès similaire est signalé.
Et si un inconnu rôdait dans la région et s’attaquait aux personnes âgées ?
L’affaire semble aussi incertaine que la météo capricieuse de mars, et le froid glacial qui règne entre Hanna et son coéquipier Daniel Lindskog nuit à l’enquête. Tandis que leur conflit s’envenime, les soupçons d’homicides se précisent. S’ils veulent arrêter l’assassin avant le prochain coup fatal, Hanna et Daniel vont devoir faire la paix et réapprendre à travailler ensemble.
À la fin de l’hiver est le cinquième tome de Meurtres à Åre, une série adaptée et devenue n°1 sur Netflix. Viveca Sten nous plonge dans une nouvelle enquête criminelle captivante avec des personnages complexes, attachants, et, pour décor, les paysages grandioses de la Suède.

Mon avis : 
Avec À la fin de l’hiver, Viveca Sten signe un cinquième tome efficace de sa série consacrée à Hanna et Daniel. On y retrouve avec plaisir ces personnages attachants, dont la relation continue d’évoluer au fil des enquêtes. Ils ne cessent de s’éloigner puis de se rapprocher, sans jamais parvenir à être véritablement ensemble. Cette dynamique reste intéressante, mais je dois avouer qu’elle finit par être un peu frustrante, tant on aimerait les voir enfin assumer ce qu’ils ressentent.

L’intrigue prend cette fois pour toile de fond l’aide à domicile des personnes âgées, un sujet particulièrement intéressant et rarement traité dans les romans policiers. Viveca Sten montre les fragilités d’un système où la solitude, la dépendance et le manque de moyens peuvent rendre les personnes âgées vulnérables. Derrière les apparences d’un quotidien bien organisé se cachent parfois des situations beaucoup plus inquiétantes, ce qui donne au roman une vraie dimension sociale.

La tension monte progressivement, sans précipitation. L’autrice installe peu à peu une atmosphère de malaise et distille les informations avec suffisamment de retenue pour maintenir l’attention du lecteur. Le rythme peut sembler assez posé au début, mais cette construction permet à l’intrigue de gagner en intensité au fil des pages, jusqu’à un dénouement plus tendu.

Un cinquième tome, vraiment réussi, vivement la suite.

Code Yesterday

 

Résumé : 

Lonely McKenzie, jeune musicienne de Liverpool, trouve dans la maison de ses grands-parents, rue Penny Lane, une partition griffonnée du premier tube des Beatles.

A-t-elle découvert un secret aussi précieux que la couronne d'Angleterre ?

Un secret que tentera de lui arracher Smoky Slug, journaliste spécialisé dans le rock, vieux limier misogyne qui n'a jamais cru au mythe des Fab Four.

Car Smoky le sait : pendant les années de folie du groupe, les Beatles ont été entourés de morts, presque toujours violentes, souvent inexpliquées...

Mon avis :

Avec Code Yesterday, Michel Bussi signe l’un de ses romans les plus originaux et réjouissants. En toile de fond, l’histoire mythique des Beatles, revisitée avec audace et humour. L’auteur imagine qu’une femme, Yvonne McKenzie, aurait en réalité écrit toutes les chansons du groupe, une hypothèse farfelue qui donne un nouveau souffle à la légende des « Fab Four ».

L’intrigue démarre à Liverpool, quand Lonely McKenzie, petite-fille d’Yvonne, découvre une partition manuscrite de Love Me Do cachée dans les affaires de sa grand-mère. Ce document va déclencher une enquête haletante, entre secrets de famille, rivalités musicales et mystères historiques. On suit avec plaisir les confessions d’Yvonne, qui révèle peu à peu comment elle a inspiré, voire composé, les plus grands tubes du groupe.

Ce qui séduit, c’est la manière dont Michel Bussi mêle faits réels et fiction. Les dates, les anecdotes de studio, les tensions entre Lennon et McCartney… tout est calé sur la vraie histoire des Beatles, ce qui rend le récit à la fois crédible et fascinant. On apprend une foule de détails insolites sur le groupe, au point d’avoir immédiatement envie de réécouter leurs albums.

Le ton est parfois léger, voire loufoque, avec une tendre moquerie des relations franco-anglaises. Mais derrière l’humour se cache une réflexion plus profonde sur la place des femmes dans le rock et sur la construction des mythes. La fin, totalement inattendue, couronne un roman aussi intelligent qu’émouvant.

En bref : Code Yesterday est une belle réussite. Une intrigue prenante, des personnages attachants, une fin surprise et une bande-son inoubliable. À lire absolument, surtout si vous aimez les Beatles, les secrets bien gardés et les romans qui donnent le sourire.

Rien de plus illusoire

Résumé : 

Un roman envoûtant sur le rôle de la littérature et la frontière ténue entre fiction et réalité.

Dans un train de nuit entre Londres et Édimbourg, Alicia partage le compartiment et la conversation de Terry, écrivain et professeur de littérature, et Bou, son étudiant. Terry évoque le succès de son dernier roman, inspiré des confidences de Hans, un jeune homme avec qui il a entretenu une relation ambiguë.

Alicia s'interroge : a-t-on le droit de transformer la vie d'un autre en roman ? Fascinée par cette histoire, elle éprouve le besoin de découvrir ce qui s'est réellement passé. Alors quand Bou lui révèle que Hans a disparu après la publication du roman, la jeune femme se lance à sa recherche, dans une quête de vérité qui la mènera de New York aux rives du lac d'Annecy.

Mon avis : 

J’ai adoré ce roman. Dès les premières pages, on est happé par une atmosphère à la fois intime et mystérieuse, celle d’un train de nuit où trois inconnus vont se raconter, se dévoiler, et peu à peu brouiller les frontières entre ce qui est vrai et ce qui est inventé.

Au cœur du récit : la question vertigineuse de la légitimité de l’écrivain. Jusqu’où peut-on s’inspirer de la vie d’un autre pour en faire un livre ? A-t-on le droit de transformer une existence réelle en fiction, surtout quand cette fiction devient publique, exposée, jugée ? Le personnage de Terry, écrivain et professeur, incarne cette zone grise : il a bâti son dernier roman sur les confidences de Hans, un jeune homme fragile, aujourd’hui disparu. Et Alicia, la narratrice, se retrouve à enquêter, fascinée et troublée, sur ce qui relève du témoignage, de la trahison, ou simplement de la création.

Ce qui m’a le plus touchée, ce sont les personnages. Ils sont d’une justesse rare, attachants sans être idéalisés, avec leurs failles, leurs non-dits, leurs silences qui en disent long. Leurs voix s’entremêlent avec une élégance naturelle, comme dans une conversation qu’on aurait surprise et qu’on ne voudrait plus quitter. On s’attache à Alicia, à sa curiosité, à sa quête de vérité ; à Terry, ambigu et sincère à la fois ; à Hans, fantôme lumineux qui hante le livre bien après sa disparition.

Marta Pérez-Carbonell réussit un pari difficile : faire de la réflexion sur l’écriture un roman vivant, palpitant, presque policier par moments, sans jamais tomber dans le théorique ou le pesant. La frontière entre réalité et fiction devient elle-même un personnage, mouvant, insaisissable. On referme le livre avec cette impression durable que la littérature n’est pas un miroir du monde, mais un prisme — déformant, révélateur, nécessairement illusoire.

Un premier roman magnifique, d’une grande maturité, qui pose des questions essentielles avec grâce et intensité. À lire absolument si vous aimez les romans qui vous font douter, réfléchir, et surtout ressentir.

Le couple d'a coté

Résumé : 
La baby-sitter leur a fait faux bond, et alors ? Invités à un dîner chez leurs voisins, Anne et Marco décident de ne pas renoncer à leur soirée. Cora, leur bébé de six mois, dort à poings fermés et ils ne sont qu'à quelques mètres. Que peut-il arriver ? Toutes les demi-heures, l'un ou l'autre va vérifier que tout va bien. Pourtant, quand à une heure déjà avancée, le couple regagne son domicile, c'est un berceau vide qui les attend.
Désespérés mais aussi dépassés, les jeunes parents attirent les soupçons de la police : Anne en dépression depuis son accouchement, Marco au bord de la ruine... les victimes ont soudain des allures de coupables. Dans cette sombre histoire, chacun semble dissimuler, derrière une image lisse et parfaite de terribles secrets. L'heure de la révélation a sonné.

Mon avis : 

J’ai adoré ce thriller domestique où chaque personnage possède sa zone d’ombre et où les secrets, patiemment enfouis, refont surface au fil de l’enquête. L’intrigue est efficace, rythmée par des retournements qui maintiennent la pression jusqu’au dénouement.

Le point de départ est simple et angoissant : un couple laisse son bébé seul à la maison pendant un dîner chez les voisins, et revient pour découvrir un berceau vide. À partir de là, Shari Lapena transforme un cadre ultra-domestique en huis clos étouffant où chacun devient suspect. Les allers-retours entre les versions des personnages, les indices distillés au bon moment et les révélations progressives font de ce roman un page-turner très addictif.

Ce qui fonctionne particulièrement bien, c’est la psychologie des personnages : Anne, fragilisée par un post-partum difficile et une culpabilité lancinante ; Marco, maladroit, sous pression financière et professionnelle ; les voisins, trop parfaits pour être honnêtes ; et même les beaux-parents, dont la méfiance envers Marco ajoute une couche de tension. Personne n’est tout blanc ou tout noir : chacun dissimule quelque chose, et c’est précisément ce qui rend l’enquête si prenante.

Le détective Rasbach est effectivement très zélé, parfois presque trop, et son insistance peut irriter. Mais cette opiniâtreté sert l’intrigue : c’est lui qui force les masques à tomber et qui empêche le lecteur de se reposer sur une version trop confortable des faits. Son rôle est essentiel pour que les secrets finissent par exploser.

Un thriller domestique très réussi, parfait pour les lecteurs qui aiment les enquêtes où tout le monde ment un peu, où les apparences sont trompeuses et où la vérité finit par faire très mal. 

La fleuriste

Résumé : 

Dans le milieu floral, Helena Bardo est une véritable star. Fleuriste de talent et propriétaire de la boutique de fleurs Chloris, connue pour ses magnifiques bouquets dont chacun semble raconter une histoire, elle disparaît un jour mystérieusement, ne laissant derrière elle que des gouttes de sang sur ses ciseaux et ses bobines. Sonia, sa meilleure amie et collègue, se lance alors à sa recherche avec l’aide de la police pour tenter d’élucider sa disparition. Cependant, à chaque jour qui passe, elle est de plus en plus convaincue qu’elle ne peut faire confiance à personne, pas même au mari de son amie disparue. Un soir, elle reçoit un mystérieux message qui l’avertit que cette affaire la concerne également. Helena était-elle vraiment aussi parfaite qu’elle ne le prétendait ? Cachait-elle de sombres secrets ? Avait-elle des ennemis qui en voulaient à sa vie ? Une chose est sûre : les racines des secrets de famille sont très profondes et difficiles à déterrer.

Mon avis :
La Fleuriste est un thriller psychologique polonais qui m’a tenue en haleine du début à la fin.

Le roman démarre de manière intrigante : Helena Bardo, fleuriste talentueuse et propriétaire de la boutique Chloris, disparaît mystérieusement, ne laissant derrière elle que quelques gouttes de sang sur ses ciseaux. C’est Sonia, sa meilleure amie et collègue, qui se lance dans une enquête obsessionnelle, aidée (ou entravée) par la police et par Dorian, le mari d’Helena.

Ce qui fonctionne particulièrement bien, c’est le suspense. J’ai soupçonné presque tout le monde au fil des chapitres : le mari, la famille, des connaissances, même Sonia elle-même. Et pourtant, je n’avais pas deviné le dénouement de l’intrigue, ni surtout le retournement final dans le dernier chapitre, qui vient tout remettre en question et donne une tout autre lumière à l’histoire.

Les personnages sont vraiment complexes et nuancés. Helena, d’abord présentée comme une figure presque idéalisée du monde floral, se révèle peu à peu pleine de zones d’ombre et de secrets. Sonia, quant à elle, est attachante par sa loyauté et sa détermination, mais aussi par ses propres failles et doutes. Le fait que l’histoire se déroule en Pologne ajoute une saveur particulière : on sort des cadres habituels du thriller scandinave ou américain, avec des lieux comme Oława, Zakopane et les Hautes Tatras qui donnent une vraie couleur locale à l’enquête.

In my pistachio era

Résumé : 
Des pistaches, un voisin grognon et une rivalité aussi délicieuse qu’explosive…

Juliette pensait repartir de zéro. Quitter Paris, son mec et sa vie bien rangée pour s’installer en Toscane. Son rêve ? Produire des pistaches, faire du yoga au lever du soleil, écouter Taylor Swift en boucle et s’inventer une existence douce et gourmande – à l’image de son tiramisu à la pistache préféré.

Jusqu’à ce qu’Orso entre en scène. Producteur d’huile d’olive au charme brut et au caractère bien trempé, il voit d’un très mauvais œil l’arrivée de cette Française qui ose bousculer les traditions. Entre eux, les piques fusent et les regards s’accrochent. Le courant ne passe pas, il crépite.

Quand un prestigieux concours les oppose, la guerre est déclarée : olives contre pistaches, tradition contre modernité, fierté contre désir. Et si l’amour, comme les meilleures recettes, naissait parfois des associations les plus inattendues ?

Mon avis : 
In my pistachio era coche toutes les cases du roman feel-good idéal pour l’été : une héroïne en quête de renouveau, un décor italien de rêve, des références culinaires alléchantes (pistaches, tiramisu, focaccia) et une rivalité amoureuse qui promet du piquant. L’écriture est fluide, le ton enjoué, et l’atmosphère toscane est bien rendue – on y sent presque le soleil et l’odeur des pistachiers.

Si l’univers est séduisant, les personnages restent en surface. Juliette, l’héroïne, manque de relief : ses motivations sont claires, mais son évolution intérieure reste trop lisse pour qu’on s’y attache vraiment. En revanche, j'ai beaucoup aimé Orso et comme personnage secondaires Gianni qui apportent une vraie chaleur humaine.

Le cœur du roman repose sur la relation entre Juliette et Orso, sur le classique « enemies to lovers ». Malheureusement, cette alchimie peine à convaincre : les tensions sont trop rapidement désamorcées, et la montée du désir manque de profondeur émotionnelle. Résultat : on reste spectateur plutôt qu’immergé car leur relation manque cruellement d'intensité. 

Le récit souffre par moments de passages trop descriptifs ou répétitifs, notamment autour des préparatifs du concours ou des scènes de vie quotidienne. Cela casse un peu le rythme et dilue l’impact des moments clés.

L'adolescence du perroquet

Résumé : 
« L'amour n'est pas un dû. »

L’histoire est celle d’Alban, orphelin de 17 ans, et de Joe, un perroquet. Alban est transi d’art et passe ses journées au Louvre, avant de trouver un travail de chroniqueur à la radio.

Un jour, il hérite de Joe, un gris du Gabon loquace, qui ne supporte pas la solitude, en proie à la dépression. Quand Alban fait la rencontre de deux femmes, le quotidien du garçon et de l’animal bascule.

Mon avis : 
Fidèle à son rendez-vous de la rentrée littéraire, Amélie Nothomb livre avec ce 35e roman une fable aussi singulière que déconcertante. On y retrouve sa plume inimitable, ce style à la fois vif, ironique et profondément humain qui fait tout le charme de son écriture. Pourtant, si la forme séduit, le fond laisse plus perplexe.

L’histoire met en scène Alban, un homme solitaire et passionné d’art, qui recueille un jeune gris du Gabon prénommé Joe. De cette rencontre improbable naît une relation complexe, presque fusionnelle, où l’oiseau devient bien plus qu’un animal de compagnie : un miroir, un confident, un enfant de substitution. À travers cette relation, Nothomb explore les thèmes de l’amour, de la solitude, de la parentalité et de la communication, avec cette touche d’absurde qui la caractérise.

Le problème, c’est que cette métaphore animalière, bien qu’originale, peine parfois à convaincre. La relation entre Alban et Joe, aussi intelligente soit-elle, frôle souvent le farfelu. Certes, l’idée d’évoquer les dynamiques familiales et les relations affectives à travers le prisme d’un perroquet est audacieuse, mais elle reste un peu trop artificielle pour créer un véritable attachement émotionnel. On admire la virtuosité de l’autrice, on sourit à ses trouvailles, mais on ne vibre pas vraiment.

En somme, L’Adolescence du perroquet est un roman typiquement nothombien : brillant, malicieux, mais qui ne touche pas autant qu’on pourrait l’espérer. Une lecture agréable pour les inconditionnels de son style, mais qui ne restera probablement pas comme l’un de ses meilleurs titres.

Maternités

Résumé :
Dans sa belle maison en bord de mer, toujours parfaitement tenue, Hélène Johansen tourne en rond. Son mari, Jules, travaille loin et ne rentre que rarement. Elle sait cependant que le vide qui grandit en elle n’est pas dû à cette absence, car c’est tout autre chose qu’il lui manque : elle voudrait pouvoir avoir un enfant, un enfant à elle seule. Lorsqu’elle décide d’adopter Tjodolf, petit garçon né d’une union illégitime, elle trouve un certain épanouissement dans son nouveau rôle, travaillant sans relâche pour que l’enfant puisse grandir dans les meilleures conditions possibles. Mais tout se complique quand Fanny, la mère biologique de Tjodolf, une jeune femme sans situation stable et dont l’insouciance déconcerte Hélène, fait soudain son apparition dans leur vie.
De ce face-à-face entre deux femmes que la maternité réunit autant qu’elle les oppose, Sigrid Undset fait naître un conte bouleversant, où elle explore avec une grande subtilité ce que veut dire être mère – et la tragique impossibilité de répondre à toutes les attentes qui viennent avec ce rôle.

Mon avis : 
Dans Maternités, Sigrid Undset propose un court roman d’une grande intensité, construit autour de deux femmes que tout semble opposer. L’une vient de perdre sa fille et, depuis ce drame, ne parvient plus à avoir d’enfant. L’autre est une jeune mère confrontée à une situation qui la pousse à envisager de confier son bébé. De leur rencontre naît une réflexion profondément humaine sur la maternité, le désir d’enfant et les liens qui se tissent au-delà du sang.

J’ai beaucoup aimé la sobriété et la justesse de ce roman. Sigrid Undset ne cherche jamais à imposer une vision unique de la maternité : elle montre au contraire combien celle-ci peut être vécue de manière différente, entre bonheur, souffrance, manque, instinct et renoncement. Les deux femmes portent des blessures et des attentes contradictoires, et leur regard sur l’enfant révèle peu à peu leurs différences, mais aussi une forme de compréhension mutuelle.

L’écriture est concise, dépouillée et particulièrement émouvante. En quelques pages, l’autrice parvient à donner une véritable profondeur psychologique à ses personnages et à faire naître une tension morale très forte autour de l’adoption. Rien n’est totalement simple ni entièrement évident : chaque décision entraîne une perte, et chaque geste d’amour peut aussi être douloureux.

Maternité est donc un roman court, mais loin d’être léger. Sigrid Undset y explore avec finesse la complexité des sentiments maternels et la difficulté de distinguer ce qui relève de l’amour, du besoin, du deuil ou du désir de réparer une absence. Une lecture sensible et marquante, qui interroge avec beaucoup d’humanité ce que signifie devenir mère et, surtout, aimer un enfant.

L'autobus

Résumé : 
Dans une petite ville du fond de l'Argentine, un homme et une très jeune femme attendent un autobus dans un café, il passe mais sans s'arrêter. Il y a quatre jours maintenant que l'avocat Ponce amène sa sœur pour prendre cet autobus et qu'il ne s'arrête pas. Les jeunes gens décident de partir à pied le long de la voie ferrée. Le village s'interroge. Il s'est passé quelque chose dans le pays que tout le monde ignore ici. Sous l'orage qui gronde sans jamais éclater, de chaque côté de la voie ferrée qui sépare parias et notables, la réalité se dégrade subtilement. Des livres disparaissent de la bibliothèque. Les militaires rôdent autour de la ville, des coups de feu éclatent. Les masques tombent à mesure qu'une effrayante vérité se dévoile.

Mon avis : 
L’Autobus est un roman qui se lit d’une traite mais dont l’écho dure bien après la dernière page. Eugenia Almeida y déploie une économie de moyens remarquable pour installer une atmosphère de suspicion et de peur dans un village argentin isolé, microcosme d’un pays tout entier sous la botte militaire.

Tout commence par un détail : l’autobus de 7h30 ne s’arrête plus. Trois soirs de suite, il traverse le village sans ouvrir ses portes. Puis ce sont les trains qui ne passent plus, les barrières qui restent baissées. Les habitants s’interrogent, cherchent des explications rationnelles, tentent de maintenir une vie normale. Mais peu à peu, la réalité se dégrade.

Ce dispositif minimaliste — un village coupé du monde, un temps suspendu — fonctionne comme un véritable huis clos. Almeida n’a pas besoin de décrire la dictature en grandes fresques historiques : elle la fait sentir dans le quotidien, dans les non-dits, dans les regards qui se détournent.

Les lionnes persanes

Résumé : 
Des shir zan, des lionnes. Nous deux. Tu ne le vois pas, Ellie ? Un jour, toi et moi, on accomplira de grandes choses. On vivra notre propre vie, et on aidera les autres. On est sans doute que des lionceaux, pour l'instant, mais on deviendra des lionnes, des femmes fortes qui font bouger les choses.

Téhéran, 1950. L'année de ses sept ans, Ellie a tout perdu : son père, son confort, et l'insouciance de son enfance dorée. Dans les ruelles modestes de son nouveau quartier, elle trouve refuge dans l'amitié lumineuse de Homa, une fillette courageuse et indomptable. Ensemble, elles apprennent à cuisiner, explorent les allées bigarrées du grand bazar et rêvent de devenir aussi fortes et libres que des lionnes.

Mais lorsqu'Ellie retrouve le luxe et l'élitisme d'une vie bourgeoise, leurs chemins se séparent. Leurs retrouvailles, des années plus tard, viennent de nouveau bouleverser leur existence et réveiller leurs ambitions communes. Jusqu'à ce qu'un jour, la politique instable d'un Iran en pleine tourmente les pousse à une trahison lourde de conséquences.

Mon avis :
J’ai adoré Les Lionnes persanes de Marjan Kamali, un roman qui m’a profondément touché pendant mes vacances. À travers le destin de deux amies, séparées par l’histoire et contraintes de prendre des chemins très différents entre l’Iran et les États-Unis, l’autrice raconte avec beaucoup de sensibilité la force des liens, les choix de vie et le prix de la liberté.

Les deux héroïnes sont des femmes fortes, courageuses et déterminées, qui refusent de se laisser enfermer dans le rôle que la société veut leur imposer. Leurs parcours, parfois douloureux, montrent combien il peut être difficile de rester fidèle à soi-même lorsque les événements politiques, la famille et les traditions viennent bouleverser les existences. Malgré la distance et les années, leur amitié demeure un fil conducteur particulièrement émouvant.

J’ai beaucoup apprécié la manière dont le roman fait dialoguer deux mondes : l’Iran, marqué par les bouleversements politiques et les restrictions imposées aux femmes, et les États-Unis, qui représentent une forme de liberté mais aussi une autre réalité, avec ses propres difficultés et ses propres renoncements. Marjan Kamali ne propose pas une vision simpliste de l’exil ou de l’émancipation : elle montre au contraire que la liberté peut prendre des formes différentes et qu’elle se conquiert parfois lentement, au prix de choix difficiles.

Le contexte historique est très présent, mais il ne prend jamais totalement le pas sur l’intime. Ce sont avant tout les personnages, leurs émotions et leurs espoirs qui m’ont retenu. J’ai été particulièrement sensible à cette sororité, à cette capacité de résister et de se reconstruire malgré les épreuves.

Un roman poignant et lumineux sur l’amitié, l’exil, la transmission et la liberté. Une très belle lecture de vacances, à la fois dépaysante et profondément humaine, que je recommande volontiers.