L'irrésistible appel de la vengeance

Résumé : 

Amanda n’est pas au mieux de sa forme : auteure de polar has been, malheureuse en amour et un peu trop portée sur le gin, elle s’aperçoit avec dépit qu’il est difficile de se remettre en selle à cinquante ans. En attendant des jours meilleurs, elle anime un atelier d’écriture.

Sous sa direction, un petit groupe de prétendants à la gloire littéraire s’exerce à l’art du crime parfait. Parmi eux, Rutger, le beau tennisman, Vanessa, la MILF tirée à quatre épingles, Giovanni, le romantique octogénaire, et Ludovica, l’insupportable agent littéraire d’Amanda. Chapitre après chapitre, professeur et élèves se plongent dans les mécanismes subtils d’une intrigue romanesque, mais aussi dans ceux, plus insidieux, des passions qui les lient les uns aux autres.

Mon avis : 

J'ai absolument adoré ce roman !

Ce livre est un régal, tant par son style léger mais vraiment bien écrit, que par son intrigue entrelacée qui constitue une analyse très pertinente de l'art de la narration et de l'écriture.

L'atelier d'écriture créative et l'entrelacement des personnages sont les outils narratifs permettant de construire un mystère parfait, une métafiction au sein même du roman. Chaque participant se verra attribuer un chapitre de l'histoire travaillée en classe, chaque chapitre mettant en valeur le style d'écriture de son personnage. Les principes clés de l'écriture policière – rythme, suspense, surprise et rebondissement – ​​seront expliqués en détail pour chaque chapitre.

J'ai trouvé la fin un peu précipitée par rapport au reste du roman : quelques pages supplémentaires auraient certainement enrichi l'histoire. 

Selon Barbara

Résumé : 

En 1976, une nuit d'été à Marseille, une série de gestes minuscules déplace silencieusement des vies entières. Barbara traverse alors un drame. Sa soeur, Nathalie, âgée de quinze ans, n'a pas les armes pour tout comprendre. Trente ans plus tard, devenue chroniqueuse judiciaire, elle tente de saisir ce qui, dans l'histoire de sa soeur, résiste encore à la logique. Pourquoi l'affaire la concernant n'a-t-elle jamais été résolue ? Il y a des archives incomplètes, un journal destiné à ne jamais être lu, une île battue par les vents, et cette impression persistante que le hasard n'explique pas tout. Entre maternité et renoncement, vérité et protection, ce roman explore ces instants où des décisions presque invisibles - un mensonge, une omission, un réveil en pleine nuit - deviennent le point de bascule d'une existence. Car parfois, ce ne sont pas les grandes tempêtes qui bouleversent le monde, mais les plus infimes variations.

Mon avis : 

J’ai beaucoup aimé Selon Barbara, un roman que j’ai lu avec une vraie sensation d’immersion. Dès les premières pages, on est pris dans cette histoire de femmes liées par un secret, et j’ai trouvé très réussi ce côté enquête, où les vérités se dévoilent peu à peu, presque par petites secousses.

Ce que j’ai le plus apprécié, c’est la façon dont Sophie Astrabie aborde des sujets forts sans lourdeur. La maternité, le désir d’enfant, la contraception dans les années 70, les silences imposés aux femmes : tout cela est traité avec beaucoup de sensibilité et de justesse.

Mais au-delà du sujet, ce sont surtout les liens entre les personnages qui m’ont touché. J’ai aimé cette sororité qui se dessine, parfois discrète, parfois évidente, mais toujours précieuse. On sent à quel point ces femmes se protègent, se comprennent, se manquent aussi, et cela donne au roman une vraie profondeur émotionnelle.

L’écriture m’a également beaucoup plu : elle est fluide, délicate, et elle accompagne parfaitement cette histoire faite de non-dits, de mémoire et de révélations. C’est un roman que je referme avec le sentiment d’avoir lu quelque chose de beau, de sensible, et de nécessaire.

Le Chardonneret

 

Résumé : 

Theo Decker a treize ans. Il vit les derniers instants de sa vie d’enfant. Survivant miraculeux d’une explosion gigantesque en plein New York, il se retrouve seul dans la ville, orphelin, et se réfugie chez les parents d’un ami pour échapper aux services sociaux. Mais cette situation ne pourra être que temporaire. Désormais Theo va comprendre très jeune, qu’il ne peut compter que sur lui-même. Tout ce qui lui reste de cette journée où il a perdu sa mère, c’est un tableau, une toile de maître minuscule, envoûtante, infiniment précieuse et qu’il n’a pas le droit de posséder. Mais il ne peut plus s’en détacher. Et elle va l’entraîner dans les mondes souterrains et mystérieux de l’art.

Mon avis :

Dès les premières pages, j’ai été happé par l’idée de départ : un adolescent marqué par un drame, lié presque malgré lui à un tableau.

Il y a là une promesse forte, esthétique et psychologique, et Donna Tartt sait créer une atmosphère dense. Cependant, cette promesse s’étire, et finit par se diluer a mesure qu'on avance dans l'histoire. Là où j’attendais une tension constante autour du tableau et de la trajectoire de Theo, le récit se disperse dans de longues digressions, parfois intéressantes, souvent répétitives. Certaines parties — notamment à Las Vegas — apportent une vraie profondeur aux personnages (avec l'apparition de Boris, sans aucun doute mon personnage préféré), mais d’autres donnent le sentiment de tourner en rond, comme si le roman peinait à justifier sa propre ampleur.

Le principal défaut du livre reste pour moi la longueur : plus de 1100 pages dans la traduction française, c’est considérable, et difficile à soutenir sans un renouvellement narratif plus marqué. À force d’étirer les situations et les introspections, l’émotion s’émousse. Ce qui aurait pu être un roman puissant et resserré devient une expérience de lecture inégale, oscillant entre fascination et fatigue.

Cela dit, il serait injuste de ne pas reconnaître les qualités du livre : une écriture précise, une réelle sensibilité dans la construction des personnages, et une réflexion intéressante sur l’art, la perte et l’identité. Mais pour ma part, l’enthousiasme initial n’a pas résisté à la longueur excessive du récit.

Tout ce que nous n’avons jamais été

Résumé : 

Leah est brisée. Leah ne peint plus. Leah n’est plus que l’ombre d’elle-même depuis l’accident qui a emporté ses parents.

Axel est le meilleur ami de son grand frère. Lorsqu’il accepte d’héberger Leah quelques mois, il veut aider à recoller les morceaux de la jeune fille pleine de vie qu’elle a été. Mais il ne sait pas qu’elle est amoureuse de lui depuis toujours, ni que sa vie entière est sur le point de basculer.

Parce qu’elle lui est interdite, quand bien même elle embrase ses sens.

Parce qu’elle représente la mer et les nuits étoilées au son des vinyles des Beatles.

Parce que parfois, il suffit de lâcher prise et de se laisser tenter pour tout avoir.

Mon avis : 

Tout ce que nous n’avons jamais été est une lecture qui m’a profondément touchée, autant par son intensité émotionnelle que par la justesse de ses personnages. Alice Kellen parvient à créer une histoire à la fois douce et poignante, où les sentiments prennent toute la place sans jamais tomber dans l’excès.

Leah est un personnage particulièrement attachant. Fragile mais déterminée, elle avance malgré ses blessures et découvre peu à peu ce que signifie aimer. Sa relation avec Axel est au cœur du roman, et c’est justement cette dynamique qui rend l’histoire si prenante. Axel, avec ses défauts — égoïste, fêtard, séducteur — n’est pas idéalisé, et c’est ce qui le rend crédible et profondément humain. Derrière cette façade, il devient celui qui aide Leah à retrouver le sourire, à se reconstruire, et à vivre son premier amour avec une intensité rare.

Leur relation, marquée par la différence d’âge et le lien initial (meilleur ami du frère), apporte une tension constante, entre désir, culpabilité et tendresse. Alice Kellen explore avec finesse ces contradictions, rendant chaque interaction vibrante et sincère.

La fin, quant à elle, est particulièrement bouleversante. Elle laisse un goût d’inachevé et une émotion persistante qui donne immédiatement envie de se plonger dans la suite. 

Un roman que j’ai adoré, et dont j’attends désormais avec impatience de voir l’adaptation au cinéma.

Dernier Nouvel An

Résumé : 

Au douzième coup de minuit, plus rien ne sera comme avant.

Ebba et Marlon sont fous amoureux comme on peut l'être à dix-sept ans. Ils ont retardé l'échéance, mais il est temps que leurs parents se rencontrent. Réunis sous le même toit pour un repas du nouvel an intime, les deux adolescents découvrent avec horreur que les adultes se connaissent déjà trop bien. Ils veulent faire bonne figure, mais les masques tombent vite et le passé qu'ils avaient tant voulu étouffer s'invite à la table. Au menu de ce repas de fête : soupçons, rancoeurs et trahisons.

Mon avis : 

Avec Dernier Nouvel An, Martin Österdahl propose un huis clos qui avait tout pour fonctionner, mais qui se révèle au final assez décevant.

La promesse d’un dîner entre amis où les masques tombent est séduisante, et la construction en trois temps — entrée, plat, dessert — entrecoupée de flashbacks, est originale. Malheureusement, cette construction du récit ne suffit pas à masquer les faiblesses du fond.

Le principal problème du roman réside dans sa prévisibilité. Très tôt, les secrets des personnages se laissent deviner sans grande difficulté, et les révélations attendues tombent souvent à plat. Là où le genre exige finesse et ambiguïté, Österdahl opte pour des ficelles assez grossières, donnant au lecteur une longueur d’avance constante sur le récit. Le suspense en pâtit fortement, et la tension, pourtant annoncée, peine à réellement s’installer.

La fin, spectaculaire et dramatique, semble chercher à compenser cette linéarité, mais elle arrive presque trop tard pour surprendre. Si elle impressionne par son intensité, elle ne parvient pas à effacer l’impression d’un roman globalement convenu et sans réelle prise de risque.

Au final, Dernier Nouvel An donne le sentiment d’un exercice de style maîtrisé mais creux, où la forme prend le pas sur un fond trop attendu pour convaincre.

L'étranger dans la maison

Résumé : 

" Comment te sens-tu ? " Elle voudrait répondre " terrifiée ". À la place, elle dit, avec un faible sourire : " Heureuse d'être à la maison. "

Mariés depuis deux ans, Karen et Tom ont tout pour être heureux : un train de vie confortable, un pavillon coquet, des projets d'avenir. Un soir, quand Tom rentre à la maison, Karen s'est volatilisée. Alors qu'il commence à paniquer, Tom reçoit une visite de la police : son épouse a été victime d'un grave accident de voiture, dans un quartier malfamé où elle ne met d'ordinaire

jamais les pieds. À son réveil à l'hôpital, la jeune femme a tout oublié des circonstances du drame. Les médecins parlent d'amnésie temporaire. En convalescence chez elle, Karen est

décidée à reprendre le cours de sa vie. Sauf que quelque chose cloche. Elle sait que, depuis quelques mois, quelqu'un s'introduit en leur absence dans la maison...

Mon avis : 

J’ai retrouvé avec L’étranger dans la maison tout ce que j’aime chez Shari Lapena — et encore une fois, je me suis fait complètement happer. Dès les premières pages, cette impression que quelque chose cloche s’installe, et impossible de lâcher le livre ensuite.

Ce que j’adore chez elle, c’est cette capacité à semer le doute partout. Ici, je n’ai cessé de changer d’avis : un personnage me semblait crédible, puis suspect quelques pages plus loin. Tout le monde cache quelque chose, tout le monde a ses failles, et ça crée une tension presque inconfortable. On ne sait plus à qui se fier, et c’est exactement ce qui rend la lecture aussi addictive.

J’ai aussi beaucoup aimé cette atmosphère très “quotidien qui déraille”. On part d’une situation banale, presque rassurante, pour glisser progressivement vers quelque chose de beaucoup plus sombre. Et plus on avance, plus les révélations s’enchaînent, sans jamais faire retomber la pression. Jusqu’aux derniers chapitres, j’ai douté — et ça, c’est exactement ce que j’attends d’un thriller.

Alors oui, ce n’est peut-être pas le roman le plus surprenant du genre, mais honnêtement, je m’en fiche un peu : j’ai pris énormément de plaisir à le lire. C’est fluide, efficace, terriblement prenant. Typiquement le genre de livre qu’on ouvre “juste pour quelques pages”… et qu’on finit bien trop tard dans la nuit.

Encore une réussite pour moi — Shari Lapena reste une valeur sûre.

La belle-fille

Résumé : 

Deux jeunes femmes en fuite se rencontrent dans un train. Lorsque l'une d'elles disparaît, abandonnant son bébé, l'autre prend sa place. Pour le meilleur et pour le pire.

Jae-Young monte à bord d'un train pour Séoul, bien déterminée à fuir son passé dans l'anonymat d'une grande ville. Elle y rencontre une jeune mère qui lui confie son histoire : son mari l'a quittée pour une autre, et elle espère trouver refuge auprès de ses beaux-parents qu'elle n'a encore jamais vus. Lorsque Jae-Young revient dans le compartiment après quelques minutes d'absence, la femme a disparu, laissant derrière elle son bébé en pleurs et un message la suppliant d'aller le confier à sa belle-famille. Là-bas, loin de Séoul, Jae-Young découvre le luxe inquiétant d'un manoir isolé. Ce coup du sort providentiel lui offrira-t-il une seconde chance ? Rien n'est moins sûr.

Mon avis : 

La Belle-Fille de Se-Ah Jang est typiquement le genre de thriller domestique qui se lit d’une traite : efficace, rythmé, presque impossible à lâcher une fois commencé. L’autrice maîtrise clairement les codes du genre, en installant dès le départ une atmosphère pesante et des relations familiales teintées de malaise. Rapidement, le doute s’immisce et chaque personnage semble dissimuler une part d’ombre.

La comparaison avec les romans de Freida McFadden s’impose assez naturellement : même mécanique bien huilée, même succession de révélations calibrées pour relancer l’intérêt, et cette impression constante que tout le monde ment — ou, du moins, ne dit pas toute la vérité. Sur ce point, le contrat est rempli : on tourne les pages avec curiosité, voire avec une certaine avidité.

Le twist final fait son effet et rebat les cartes avec habileté. Mais avec un peu de recul, il apparaît presque comme attendu, dans la droite ligne des standards du genre, sans véritable prise de risque. 

Au final, La Belle-Fille est un page turner solide, divertissant et parfaitement calibré pour les amateurs de thrillers psychologiques. Mais derrière son efficacité, il laisse une impression de déjà-vu et peine à s’ancrer durablement en mémoire.

Mariages et trahisons

Résumé : 

La vie de Rufus Leung Gresham, vicomte St Ives, ressemble à un rêve sur papier glacé. Les manoirs et les yachts de sa famille font la une des magazines et leurs frasques le délice des comptes Instagram. Jusqu’au jour où Rufus découvre le pot aux roses. Leur fortune n’est qu’un amas de dettes et sa mère, la redoutable Arabella, compte sur lui pour renflouer les caisses par un bon mariage. Et justement, les élues potentielles sont invitées aux noces d’Augusta Leung Gresham dans le luxueux resort familial à Hawaï. Doit-il épouser Solène de Courcy, l’héritière française au sang bleu ? La piquante Martha Dung, génie de la finance qui fleure bon les dollars ? Ou avouer son amour à celle qui hante ses pensées, Eden Tong, la fille d’un modeste médecin ? Alors que Rufus doit faire un choix, une éruption volcanique met fin à la cérémonie et bouleverse le destin de la famille…

Mon avis :

Kevin Kwan replonge dans l’univers des ultra-riches asiatiques avec Mariages et trahisons, une comédie sociale toujours aussi pétillante et accessible. 

On y retrouve ce qui fait le sel de ses romans : des personnages hauts en couleur, des intrigues sentimentales entremêlées et un regard amusé — parfois acerbe — sur les codes d’une élite obsédée par les apparences. L’ensemble se lit avec plaisir, porté par un humour léger et un sens du détail qui rendent cet univers aussi fascinant que superficiel.

Cependant, difficile de ne pas comparer avec Crazy Rich Asians, qui conserve une longueur d’avance en termes de rythme et d’impact. Ici, l’intrigue souffre de quelques longueurs, certaines situations s’étirant plus que nécessaire, ce qui dilue légèrement l’intérêt. 

Si le charme opère malgré tout, on referme le livre avec l’impression d’une suite agréable mais moins marquante, comme une variation sympathique plutôt qu’un véritable renouvellement.

Ceux qu'on aime

Résumé : 

Le destin poignant de Themis, femme courageuse et engagée au cœur d'une Grèce tourmentée.

Athènes, 1941. Au lendemain de la Seconde Guerre mondiale, la Grèce, après avoir été libérée de l'occupation allemande est ruinée et le pays devient le théâtre d'une guerre civile. Révoltée par les injustices qui touchent ses proches, la jeune Themis décide de s'engager dans l'armée communiste et se révèle prête à tout, même à donner sa vie, pour défendre ses droits et sa liberté. Quand elle est emprisonnée sur l'île de Makronisos, Themis doit prendre une décision qui la hantera à jamais pour protéger ceux qu'elle aime.

Au crépuscule de sa vie, Themis prend conscience qu'il faut parfois rouvrir certaines blessures pour en guérir d'autres, et lève enfin le voile sur son passé tourmenté.

Mon avis : 

« Ceux qu’on aime » m’a laissé une impression mitigée. J’ai retrouvé la plume fluide et accessible de Victoria Hislop, mais j’ai eu plus de mal à me laisser porter que dans ses précédents romans. Le récit m’a semblé parfois long, avec un rythme inégal qui m’a empêché de m’attacher pleinement à l’histoire et aux personnages.

Ce qui m’a surtout frappé, c’est le virage nettement plus politique et sombre du roman. Là où Hislop explore souvent l’histoire à travers des destins humains forts et lumineux, ici le contexte politique prend une place centrale, parfois au détriment de l’émotion. L’atmosphère est plus lourde, plus tendue, et même si cela apporte une certaine profondeur, j’ai trouvé que cela rendait la lecture moins immersive et plus exigeante notamment quand l'histoire de la Grèce ne nous est pas familiere.

Je reconnais néanmoins le travail de recherche et l’ambition du livre, qui aborde des thématiques importantes avec brio. Mais en comparaison de ses autres œuvres, j’ai moins retrouvé cette chaleur et cette intensité émotionnelle qui m’avaient tant marqué avec ses autres romans. Une lecture intéressante, mais qui ne m’a pas complètement convaincu.

A Family Matter

Résumé : 
It’s 2022, and Heron, an old man of quiet habits, has just had the sort of visit to the doctor that turns a life upside down. Sharing the diagnosis with Maggie, his only daughter, seems impossible. Heron just can’t find the words to tell her about it, or any of the other things he’s been protecting her from for so long.

It’s 1982, and Dawn is a young wife and mother penned in by the expectations of her time and place. Then Hazel comes into her life like a torch in the dark. It’s the kind of connection that’s impossible to resist, and suddenly Dawn’s world is more joyful, and more complicated, than she ever expected. But Dawn has responsibilities, she has commitments: Dawn has Maggie.

At once heart-breaking and hopeful, A Family Matter asks how we might heal from the wounds of the past, and what we might learn from them.

Mon avis : 

J’ai beaucoup aimé cette courte lecture. A Family Matter m’a touché par sa pudeur, sa retenue et cette manière très fine de faire remonter à la surface un secret de famille longtemps enfoui. Claire Lynch écrit sans en faire trop, et c’est justement ce qui rend le roman si juste et si émouvant.

J’ai trouvé très fort la façon dont le passé revient peu à peu bousculer le présent, presque en silence. Tout passe par les non-dits, les tensions discrètes, les blessures qui n’ont jamais vraiment cicatrisé. On sent combien ce qui a été tu pèse encore lourdement sur les générations suivantes, et cela donne au récit une vraie profondeur.

C’est une lecture brève, mais qui laisse une empreinte durable. J’ai particulièrement apprécié cette atmosphère de retenue, presque fragile, qui accompagne un sujet douloureux sans jamais tomber dans le pathos. Un roman tout en délicatesse, que j’ai refermé avec l’impression d’avoir lu quelque chose de sincère et de nécessaire. On constate aussi avec effroi combien la société a évoluer, en quarante ans, en matière de sexualité et sur la question de la famille. Les chiffres donnés par l'autrice en fin de livres sont glaçants.